"Мы - духовные сущности, переживающие человеческий опыт..."                                           (Колин Типпинг)

...И мы выбирали - когда случимся там, на Земле, обретая тело, и Бог смеялся - светло, лучисто и провожал нас - святых и чистых, и мы покидали его пределы, и мы рождались, почти не помня, и подрастали, уже не зная, что все пришли из его ладоней, что мы сейчас не плывем, а тонем, и где-то ждет нас ладья резная, и мы играли - взахлеб, как дети, смеялись, плакали - все по кругу, мы шли по этой чужой планете, и день был радостен, свеж и светел - и мы встречали тогда друг друга, и нам казалось, что мы знакомы - гораздо раньше, сильней и дольше, и в каждом светится часть другого, и снилось - в облаке васильковом мы просто капли в Его ладошке, и снилось - нас отпускают в утро, чтоб мы, пройдя этот путь, вернулись, и все течет - неизменно, мудро, и мы обязаны всем кому-то, кого забыли, когда проснулись. И день за днем мы идем по следу, мы просим зрелищ, любви, участья, мы войны тьмы и адепты света, и каждый думает, что за это он наконец-то получит счастье. А мир не делится и не бьется, и дуализм - всего лишь шутка, и если вспомнить, то все дается, и в нас заложены тьма и солнце, рассвет и сумерки - в промежутках, нам все дано - испытать на прочность, найти ответы, открыть законы - мы сами выбрали - это точно, и Бог лукаво сказал - "как хочешь", сгущая атомы и нейтроны. И мы хотели - страдать и верить, по локоть - в кровь, по колено - в море, и после ран, катастроф, истерик, однажды выйдя на сонный берег, мы получали свое сатори. И Бог смеялся - светло и звонко, и мы смеялись, каноны руша, а мир - программа, игра - и только, и рядом истины нет - поскольку она заложена в наших душах.

Кот Басё

Мой выбран путь и у него есть сердце,
Но если не хватает сил идти,
Сверну, чтоб отдохнуть, поесть, согреться-
И снова в путь - нельзя нам без пути.

Наш путь за нас никто пройти не сможет
И цель готовую никто не даст!
Нормальный воин сам свой путь проложит.
Нормальный воин в поиске всегда..

- Что песни, кубки, ласки - без тепла?
- Игрушки, мусор детского угла.
- А что молитва, подвиги и жертвы?
- Сожженная и дряхлая зола.

Омар Хайям 

А может просто встать с другой ноги, 
И вместо кофе взять и выпить соку… 
И повернуть свои привычные шаги 
В ту сторону, где будет больше проку. 

И в этот день проделать всё не так: 
Поставить от конца к началу числа, 
И самый незначительный пустяк 
Наполнить добрым и высоким смыслом. 

И сделать то, чего никто не ждёт, 
И рассмеяться там, где столько плакал, 
И чувство безнадёжности пройдёт, 
И солнце встанет там, где дождик капал. 

Из круга, заведённого судьбой, 
Возьми и выпрыгни на станции безвестной… 
Ты удивишься – мир совсем иной, 
И неожиданнее жизнь, и интересней!

Настанет день - исчезну я,
А в этой комнате пустой
Все то же будет: стол, скамья
Да образ, древний и простой.

И так же будет залетать
Цветная бабочка в шелку,
Порхать, шуршать и трепетать
По голубому потолку.

И так же будет неба дно
Смотреть в открытое окно,
и море ровной синевой
манить в простор пустынный свой.

Иван Бунин
10 августа 1916 года


 

Завывает метель, а мне кажется: скрипка печальная,
Растревоженная не случайно одним скрипачом.
В нежных нотках мелодия хрупкая, словно хрустальная,
Что-то мне говорит и я знаю, я знаю о чем...

Белым снегом укрыло твой дом с застекленной верандою,
Полыхает огнем в светлом зале старинный камин,
Он был часто свидетелем тайн с недозволенной правдою,
И на сердце тоской, что хранит за окном вечный сплин.

Наши встречи не чАсты и память такая миражная,
То всплывают, то гаснут свиданья в застывших словах.
Забываю тепло твоих рук и походку вальяжную,
Не забыть только звук старой скрипки в тех сильных руках.

Все мечтаю: вдруг станет возможно с тобой невозможное,
Может что-то изменит судьба или смогут года,
Но осколком стекла по душе вкрадчиво-осторожное:
Нам нельзя вместе быть никогда, никогда, никогда...

Завывает метель, а мне кажется скрипка печальная,
Растревоженная не случайно одним скрипачом,
В нежных нотках мелодия хрупкая, словно хрустальная
Что-то мне говорит и я знаю, я знаю о чем...

Людмила Филипенко Махасова